LUCIEN NOULLEZ
BIOGRAPHIE / BIBLIOGRAPHIE
Lucien Noullez est d'origine wallonne. Il est né à Bruxelles en 1957. Il est enseignant, poète et critique littéraire.
Simples chercheurs, Bruxelles, Ed. Le Pairy, 1985.
Conjugaison de l'atelier, Tournai, Unimuse, prix Casterman 1989.
Buisson, le visiteur, Bruxelles, Ed. Le Pairy, 1989.
Douze fusils, Soumagne, Le Tétras Lyre, 1992.
Penouël, Lausanne, L'Age d'Homme, (Prix de la Biennale Robert Goffin), 1993.
La veillée d'armes, Lausanne, L'Age d'Homme, 1996 (Prix Hubert Krains)
Comme un pommier, Lausanne, L'Age d'Homme, 1997.
Plus grand monde sur les gradins, Soumagne, Le Tétras Lyre, 1998.
Des petits chiens selon saint Marc, Amay, l'Arbre à Paroles, 1999.
Traces et Ferments (avec Colette Nys-Mazure), Amay, l'Arbre à Paroles, 1998
Pointillés, (quatre exemplaires H.C.), Bruxelles, 1999.
Adieux (avec Marc Dugardin), Bruxelles, Ed. de L'Ours, 2000.
En collaboration avec Jean-François Grégoire :
L'orage en deux, une anthologie poétique de oeuvres de Gaspard Hons, Le dé bleu, 1998.
LIVRE PARU AUX EDITIONS PHI
L'ouïe fine
Illustrations de Matthieu Miller
poèmes, février 2001, 118 pages
12 EURO
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QUELQUES POÈMES DE L'ouïe fine
Giovanni Pierluigi da Palestrina
Des journées lentes dans l'oreille.
On voulait ouvrir les portes.
Dans ta poitrine
une caverne et des briquets
se jettent sur le monde.
Tu restes seul avec tes petits feux,
toujours inachevé, toujours blessé
dans l'ordre des chansons.
Edvard Grieg
Tu entends la neige
au bord d'un piano fort comme un yak.
Tu serres contre toi le châle d'espérance
et voilà d'autres larmes
et d'autres nids qui s'abandonnent dans tes yeux.
Benjamin Britten
Les enfants sont des boules de Noël.
Les enfants sont des gobelets de vin.
On leur tricote des raisons de vivre.
Les hirondelles sont assises
pour entendre chanter.
Claude Debussy
Tu n'imaginais pas ce qui te parlait dans les feuilles,
ni que les feuilles se parlaient.
L'image est au fond de l'ouïe
derrière les yeux.
Tu n'imaginais pas la mer.
Henry Purcell
Avec la lune,
tu étais devenu plus pâle.
Elle allait tomber.
Tu ouvrais lentement la bouche.
Une draperie descendait sur le monde
et dans tes os le clavecin
enfonçait un à un ses clous.
Un instant, tu vis la face du Seigneur.
Il était descendu à toi
tout déchiré par les gargouilles.
Il sursautait dans tes tympans.
Anton Webern
II
parle et c'est de lui ces
larmes aux yeux
brusques
montées entre les
salves
et de lui
la vive clarté
entre les
mots.
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